Límites

El presidente del Consejo Audiovisual de Andalucía (CAA), Manuel Ángel Vázquez Medel, recurrió el hermoso poema Límites, de Jorge Luis Borges, como preludio del anuncio de su dimisión irrevocable. Como escribe Lourdes Lucio en El País, el epílogo de la comparecencia de Vázquez Medel en el Parlamento estuvo cargado del dramatismo del aria final de una ópera. Han sido dos años de dedicación, de esfuerzo y de buenos y malos ratos -que de todo habrá habido- para la puesta en funcionamiento de un órgano que sitúa a Andalucía en la vanguardia, junto a Cataluña y Navarra, y que da fe de la salud y de la calidad democrática de nuestra autonomía. El presidente del CAA deja el cargo y regresa a la Universidad, a la Facultad de Comunicación. Le deseo lo mejor en esta nueva etapa, en su vuelta a casa.

Límites
Jorge Luis Borges
De estas calles que ahondan el poniente,
una habrá (no sé cuál) que he recorrido
ya por última vez, indiferente
y sin adivinarlo, sometido

a quien prefija omnipotentes normas
y una secreta y rígida medida
a las sombras, los sueños y las formas
que destejen y tejen esta vida.

Si para todo hay término y hay tasa
y última vez y nunca más y olvido
¿Quién nos dirá de quién, en esta casa,
sin saberlo, nos hemos despedido?

Tras el cristal ya gris la noche cesa
y del alto de libros que una trunca
sombra dilata por la vaga mesa,
alguno habrá que no leeremos nunca.

Hay en el Sur más de un portón gastado
con sus jarrones de mampostería
y tunas, que a mi paso está vedado
como si fuera una litografía.

Para siempre cerraste alguna puerta
y hay un espejo que te aguarda en vano;
la encrucijada te parece abierta
y la vigila, cuadrifonte, Jano.

Hay, entre todas tus memorias,
una que se ha perdido irreparablemente;
no te verán bajar a aquella fuente
ni el blanco sol ni la amarilla luna.

No volverá tu voz a lo que el persa
dijo en su lengua de aves y de rosas,
cuando al ocaso, ante la luz dispersa,
quieras decir inolvidables cosas.

¿Y el incesante Ródano y el lago,
todo ese ayer sobre el cual hoy me inclino?
Tan perdido estará como Cartago
que con fuego y con sal borró el latino.

Creo en el alba oír un atareado
rumor de multitudes que se alejan;
son los que me ha querido y olvidado;
espacio, tiempo y Borges ya me dejan.